L'eau lui montait jusqu'au dessus des genoux. L'air était chaud, mais le contraste avec la température de l'eau était flagrant. Lowell, resté sur la berge, observait son frère d'un petit air amusé, assis parmi les roseaux. Lewis plongea d'un seul coup les mains dans l'eau, faisant disparaître également la moitié de ses avants-bras. Lowell fronça les sourcils. Un juron de la part de son jumeau lui fit comprendre qu'il n'avait pas réussi à attraper la truite qu'il traquait depuis un quart d'heure maintenant. Lewis donna une tape dans l'eau, déçu et las.
Lowell dit en se levant :

« Je t'ai dit, sois patient. Regarde. »

Il bouscula son frère pour se lancer à la poursuite de la truite. Lewis l'observait faire avec un air mi-contrarié mi-intéressé. Quand Lowell s'arrêta, il cesse à son tour de bouger. L'eau froide lui donnait des frissons, il n'avait qu'une envie, c'était de sortir de ce lac, mais s'il faisait ne serait-ce qu'un mouvement, il risquait de faire fuir le poisson. Alors, il attendit. Lowell resta immobile pendant au moins cinq bonnes minutes, qui parurent interminable à Lewis. Finalement, il plongea doucement, très doucement les mains dans l'eau vert foncé et remonta d'un seul coup le poisson, lui tenant la tête d'une main et les nageoires caudales de l'autre. Il se précipita vers la berge pour placer la truite dans leur panier. Lewis, déçu de ne pas avoir pu attraper le poisson de ses propres mains, le regarda sans bouger vider les entrailles du poissons dans l'herbe haute. Lowell se rendit compte de la déception de son frère et il lui lança :

« Réessaie, Lew. Tu as toujours été meilleur que moi à ce jeu-là. Tu n'es juste pas assez patient. »

« La patience, c'est pas vraiment mon fort, » répondit Lewis en mettant ses mains sur ses hanches.

Lowell le rejoignit dans l'eau, et rinça ses mains dégoulinantes des entrailles de la truite. Puis, ses yeux partirent à la recherche d'un autre poisson dans l'eau verte, qui était plus ou moins claire selon les endroits. Un sourire espiègle se dessina sur les lèvres de Lewis lorsqu'il lut la concentration sur le visage de son frère. Sans prévenir, il vint se placer derrière lui et lui sauta dessus pour lui faire perdre l'équilibre et l'aplatir tête la première dans l'eau. Lowell émergea complètement trempé et en toussant. Il chassa les cheveux qui étaient venus se coller à ses yeux, et chercha Lewis du regard, désorienté. En le trouvant, il déclara :

« Petit fou. Attends que je t'attrape. »

S'en suivit une série d'éclaboussures, de lutte sous-marine et de rires à gorge déployée qui eurent vite fait de faire fuir tous les poissons.

Lowell, 28 ans.

« Dr. Hatch, vous êtes sûr que... »
« Parfaitement, Laura. Faxez-moi mes rendez-vous de demain, s'il vous plaît. »
« Bien sûr, Dr. Hatch, mais... »
« Merci, Laura. Vous êtes un ange. »

La surprise qu'il arracha à sa secrétaire lui permit d'aller se réfugier dans son bureau avant qu'elle ne l'assaille à nouveau de questions.
Il s'assit à son bureau et plongea son visage dans ses mains. Prit une profonde inspiration. Ç'avait été si soudain. Pourquoi avait-il fallu qu'il le lui cache ? Il était son frère, tout de même. Et puis, comment ne s'en était-il pas rendu compte ? Qu'avait-il manqué ? Comment avait-il pu être à ce point aveugle pour ne pas se rendre compte que Lewis se mourrait sous ses yeux ? Il s'en voulait autant qu'il lui en voulait à lui, même si maintenant, c'était trop tard.
Lowell se frotta longuement le visage, ses mains qui sentaient le savon glissant le long de son nez pour découvrir ses yeux bleus et brillants de larmes. Deux mois. Deux mois que Lewis était parti des suites d'un cancer généralisé.
Voir son frère partir à petit feu et sentir ce lien, leur lien, s'effiler, puis se briser avait été une épreuve sans pareille pour Lowell. Il n'avait jamais cru à toutes ces conneries qu'on disait sur les jumeaux et sur leur relation car il n'avait jamais été séparé de Lewis. Ils avaient toujours tout fait ensemble. Vraiment tout. Mais maintenant, maintenant qu'il n'avait plus que sa pauvre pomme et ses yeux pour pleurer, oui, il s'en rendait compte.
Quelque chose s'était comme... cassé, en lui. Et une boule venait constamment lui comprimer la gorge, tant et si bien que parfois, il se demandait s'il n'avait pas avalé sa fierté par mégarde. Il se sentait abandonné, nul, bon à rien. Rien ne trouvait grâce à ses yeux, pas même les piaillements des oiseaux qui venaient annoncer un printemps qui pour lui n'était rien d'autre sinon que tristesse et renouveau funeste de tout, sauf de ce qu'il chérissait.
Lewis lui manquait affreusement. Mais il n'avait pas le choix, il devait continuer sans lui. Les gens réagissaient différemment à la mort. Certains se plongeaient une profonde tristesse mélancolique, d'autres repartaient sur un pied neuf. Lui n'entraient dans aucune de ces cases. Il s'était tout simplement terré dans son cabinet et avec enchaîné patients après patients. C'était le seul moyen pour lui de se vider la tête, et surtout de ne pas penser à Lewis. A ce que Lewis aurait fait si c'était lui qui était parti, ce que Lewis aurait pensé s'il lui avait caché qu'il était mourant. Lewis aurait-il rebondi ? Serait-il reparti aussi facilement que certains, ou se trouverait-il dans le même cas que lui ? Il ne saurait le dire. En fait, il avait l'impression de ne plus le connaître aussi bien qu'il ne l'avait cru. Lewis, ce frère jumeau né deux minutes et dix-sept secondes après lui. Lewis, ce frère avec qui il s'était battu, avec qui il avait ri et avec qui il avait tout partagé. Lewis, ce frère parti qui lui paraissait à présent sous le jour d'un parfait étranger.

Lowell se leva d'un bond, et son genou droit cogna dans un coin de son bureau. Il poussa un cri, et d'un geste maladroit de sa main, fit tomber un cadre par terre. La vitre vola en éclats sur le sol. Il jura, tandis qu'on venait frapper à la porte de son bureau. Lowell savait que c'était sa secrétaire. Elle lui demanda poliment si tout allait bien, et il lui répondit presque à la hâte que oui, car il ne voulait pas laisser apparaître l'émotion qui serrait sa gorge. Lowell, à quatre pattes dans son bureau, retourna le cadre, et chassa les morceaux de verre qui obstruaient la photographie de son frère et lui, bras-dessus bras-dessous, sourire aux lèvres. Il renifla un sanglot, et passa une main dans ses cheveux pour les rabattre en arrière. Rien n'y fit. Il se redressa et récupéra la photo en se disant qu'il irait acheter un nouveau cadre. Il marcha sur les bouts de verre avec l'indifférence la plus totale et sortit son téléphone pour composer un numéro. Cinq sonneries plus tard, la voix de Lewis résonnaient dans le haut-parleur, et il ferma les yeux en l'écoutant dire : « Salut, c'est Lewis. J'crois bien que vous m'avez manqué. Laissez un message! ». Le message terminé, il composa le numéro une deuxième fois, et s'assit dans un coin de son bureau, par terre, à même le sol dur et froid, pour écouter le message, encore, encore, et encore.

Lowell, 34 ans.